Consideración egocéntrica de la muerte

Qué triste retirarme un día a ser una caja de huesos

y luego nada, o consumirme en el fuego

y sólo por un tiempo ser ceniza, para dispersar después

mis átomos, invisibles en lo invisible;

qué grieta en la vida pensar que me iré sólo con flores y sin rezos

qué honda gruta a la mitad del cielo,

herrumbre de sangre en la boca,

hiel en el umbral del higo,

después del dulce amarillear del níspero,

pensar que en esa caja, esa ceniza o esos huesos

se anularan todas las cosas que cayeron

dentro de mis ojos:

las líneas que perduraron

aun a la intemperie, como grabadas en la piedra

y también lo que se disolvió sin contorno,

todos los gajos de tiempo que se acomodaron en mi pecho;

qué acre exprimir la última luz,

qué aguja bajo la piel, junto al pulmón,

qué dolor subcutáneo en lo más suave,

qué uña crecida hacia adentro

perder cada segundo, una vez y luego para siempre,

vacíos los minutos, para siempre huesos

que se van drenando lentamente hasta rendirse;

perder cada segundo cada segundo

hasta que sólo quede el arco mineral por donde entramos

a la nada y después, ni siquiera eso;

qué hueco inasible en el centro de la esfera,

qué certeza perder lo perdido y qué desazón:

me ponen triste los árboles recién podados,

sus primeras ramas y las nubes que no se formaron,

la cerámica que entibia las manos,

las golondrinas sin refugio y los refugios sin golondrinas,

el olor a tela limpia que ya no tiene a quien adherirse,

el olor del pan que se va enfriando,

todo lo que no nacerá y lo que quedó sin aliento:

me ensombrece mi silla vacía, se ensombrece ella

y los objetos huérfanos de mí,

lo que morirá prematuro en mis ojos cerrados,

porque qué sentido tendrán los caminos

y qué dibujo absurdo el de las hormigas

si ya su laberinto se cierne hacia adentro,

si todas sus líneas van perdiendo el vértice,

qué sinsentido la despedida que ondea

en algunos ojos que lloran o no hasta borrarse.

 

Aurelia Cortés Peyron

 


 

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